暮色像一層薄霜，悄然覆上城市的屋檐。街燈還未完全醒來(lái)，只在漸濃的夜色里惺忪著眼。我踩著落葉與影子的和弦，聽(tīng)風(fēng)穿過(guò)枯枝，發(fā)出季節(jié)最后的嘆息。
這樣的時(shí)刻，白晝的喧囂被稀釋成一種溫柔的疏離。行人的面孔在昏黃的光暈中變得模糊，仿佛每個(gè)人都攜帶著一段不必言說(shuō)的故事。我忽然想起，有多少個(gè)黃昏就這樣被隨意地翻閱，如同舊書(shū)頁(yè)間未干的墨跡，平淡卻真實(shí)。
遠(yuǎn)處傳來(lái)孩童的笑聲，清脆如碎玉，瞬間點(diǎn)亮了漸沉的天幕。那笑聲里沒(méi)有昨天也沒(méi)有明天，只有此刻被拉長(zhǎng)的快樂(lè)。而快樂(lè)本身，或許就是這樣一種能力——在暮色四合時(shí)，依然能為手中的一盞熱茶、為迎面的一縷涼風(fēng)感到富足。
天完全暗下來(lái)之前，我收攏了思緒的線(xiàn)頭。黃昏從不挽留任何人，它只是默默教會(huì)我們：有些溫暖，需要在行走中自己點(diǎn)燃；有些光明，必須在內(nèi)心深處長(zhǎng)滿(mǎn)。